SNILLEN SPEKULERAR

Åtta stygn!
Åtta stygn, en sjujävla blåklocka runt högerögat och hela nyårshelgen i nån form av dimma som är svår att förklara. Dimmigt, bara.
Å på Fritte fattas en och en halv tand i överkäken.
Å Linda brände behån som man gjorde på sextio-talet.
Å Bullen...
Å Raymond...
Ja, så där kan man hålla på tills det nästan blir vår i luften.
Jag fick en raket i fejjan. Det blev lite blodspillan, men det hade - som sa Biggan när jag vakna på lassarettet - det hade kunnat gå åt helvete. Riktigt jävla åt helvete. Så sa BIggan och jag såg på henne när hon sa det, att nu menar hon vad hon säger. Hon var skakad, men inte rörd.
Biggan har inte släppt min hand på flera dygn.
Vissa kallar det kärlek. Jag kallar det KÄRLEK.
Fritte den jävla hispiga galningen, han snubbla in i Raffe och Fias dörr.
Minns ni Bobby Clarke? Hockeyspelaren. Sån ser Fritte ut nu.
Vi skiter i trettonhelgen.
Vi har bestämt det. Allihopa.
Det blir lugna hemmakvällar runt om i världen.
Vi ska inte träffas. Det blir bara fel.
Gula laget vann snöbollsturneringen, om nån undrar.
Å Linda, Raymond tyckte om dina lökar!

gille